Hell Gate

Et W, rabattit son manteau. Dans la froide lumière de l'hiver il s'apprêtait à rentrer en enfer, sa silhouette noire se découpait parfaitement sur le rectangle blanc de l'entrée du tunnel, son manteau formait deux lignes obliques, découpant la scène en un tableau bichrome, noir et blanc. Des rais de lumière éclaboussaient les murs noirs et lourds qui s'empressaient d'absorber ces rayons glacials. Sous les chaussures du fonctionnaire la neige durcie craqua et les escaliers noirs saupoudrés de sucre glace s'ouvrirent sur les abysses, le froid accentuait l'impression eschatologique qui se dégageait de la scène. L'homme vérifia ses deux armes argentées et s'immergea. Quelues marches plus loin les premières lueurs du carnage se profilaient déjà. Sur les marches dures des taches sombres souillaient la neige. Encore une poignée de mètres et un premier corps fit son apparition, dispersé en bas des marches, dans une posture impossible, sa jambe droite pliée, le pied touchant la hanche, le bras gauche tordu dans le mauvais sens tandis qu'un os sortait de l'épaule, le crâne éclaté, une auréole sombre entourant le crâne luisant de la victime. Plus loin il aperçut un autre cadavre, éventré, c'était une femme, portant dans ses bras un fœtus. Un autre, un homme à la bouche traversée d'un rictus de douleur. Sur les murs des hommes avaient été suspendu, on avait pendu des enfants. Une scène inssuportable où un bébé à moitié dévoré était suspendu, la bête macabre qui avait commis le forfait allongée à ses pieds, le crâne défoncé par un homme nu, emmêlé dans la toison de l'animal, le dos rompu. Une pile de corps s'ammonçelait plus loin et W ne cilla pas une seule fois. On avait une troisième teinte, le rouge. Vermillon du sang frais gouttant des charniers en flaques ignobles, celui de la chair à vif, le rouge sombre du sang caillé. Il restait cependant le noir, celui des corps carbonisé, celui des plaies béantes et brûlés, le blanc aussi, celui des os brisés, des crânes à nu, des épidermes livides et frêles, déjà recouverts d'une gangue de givre. Le rouge encore malsain des feux-follets, ces lampions rougeâtre qui regardait d'un œil attentif le charnier. Au loin il semblait qu'on entendait encore le bruit du métal, celui des haches crissant sur la pierre, celui des machettes fendant la chair et l'os, celui des pelleteuses qui dégageaient le passage aux monstres, celui des lames de rasoirs qui tranchaient à vif dans les chairs, sans distinction, celui, lourd, des douilles qui sont rouillées et qu'on laisse tomber, celui plus effroyable encore des armes qu'on verouille, le sifflement des balles.


Le prêtre continua son chemin dans le charnier glacial, un goût de bile et de sang dans la bouche. Un bruit de succion se fit entendre, insuportable. Une créature blanchâtre était penchée sur un corps mutilé, à moins d'un mètre. L'homme, si s'en était un, tourna sa tête en direction de W et un sourire sanglant déchira son visage, un manteau de cuir râpé couvrait une silhouette voûtée, d'une manche sortait une lame horrible, son nez était une plaie béante, une abomination qui vivait pour le mal, pour la Chute. Une vision d'horreur, un trou béant dans le givre recouvrant une pile de cadavre. La chose se jeta sur W. Le coude du pupille de l'archange s'abattit sur le nez absent et l'homme blafard roula sur lui même, se relevant avec une vitesse incroyable, son apparence torturé cachait son physique de soldat et son absence de douleur. Son manteau s'ouvrit sous le choc et un humain normal aurait tourné de l'œil : la peau abrasé, blanche, diaphane, les organes palpitaient. Le pire : derrière cette peau de poisson un rubis malade pulsait, derrière les côtes le cœur de la créature battait. W n'hésita pas, sa lame cruciforme plongea dans la chair. Le corps ravagé vomit à gros bouillon un sang noirâtre. Un grognement monta de la cage thoracique et la chose s'effondra dans une flaque d'humeur.
Lorsque le monstre eut dégagé de son champ de vision le prêtre vit une autre silhouette. Dans un costume noir, un vieillard fixait W. Tout en lui était disproportionné, ses mains exagérement crochue étaient crispée sur son ventre, ses jambes, le prêtre les imaginait cagneuses, recouvertes d'un short de soie noire il semblait que c'était une momie qui aurait emprunté les affaires d'un scout et dont le goudron aurait imprégné jusqu'au tissu. Son nez au milieu d'yeux brûlant de haine, enfoncé dans des orbites immenses, ses cheveux qui étaient des filaments luminescents brillaient d'une lueur malsaine dans le givre de l'endroit, un rictus atroce fendait sa face ridée, dévoilant des canines apparentes, des gencives blanches. Un être qui ne connaissait pas la Lumière, sa langue elle même semblait pâle, alors qu'il la promenait sur ses babines. Contrairement à son acolyte il ne présentait aucune cicatrice, malgré son air de vieux bébé hideux.